Орден Архитекторов 12
– Господин Вавилонский! Наконец‑то! – он бросился ко мне. – Беда! Ужасная беда! Канцлера! Нашего канцлера Мисбарка! Его похитили!
– Да ну нахрен! Как похитили?! Кто?!
– Бобшильд!!! Этот ублюдок! Он… он вернулся!
– Бобшильд?! Вы же его вроде в своём замке держали? Под семью замками.
– Он сбежал! Или его выпустили… Я не знаю! Но он захватил канцлера! Прямо из его загородного поместья, куда его эвакуировали! Там вся охрана перебита! Посмотрите сами!
Вернон сунул мне под нос телефон.
На записи с камер видеонаблюдения было видно полуразрушенное поместье. Трупы охранников. А в центре всего этого – двухметровая Тень. Её лицо было соткано из клубящегося тумана, но в нём отчётливо угадывались черты… Роберта Бобшильда! Да, точно. Его самодовольную, мерзкую рожу я ни с кем не перепутаю.
Перед тем как исчезнуть, Тень‑Бобшильд повернулась прямо к камере и прошипела:
– Вавилонский! Ты трус и тряпка! Ты ничего не сможешь сделать! Я убью канцлера через восемь часов! Прямо здесь, на глазах у всего мира! Я покажу всем, что твои союзы ничего не стоят! Что ты – никто!
Видео оборвалось.
Я почувствовал, что начинаю закипать.
– Ах ты ж мудак! На моих союзников полез? Решил меня шантажировать? Ну, держись, тварь! Я вылетаю!
– Теодор, успокойся, – сказал Оракул своим обычным тоном. – Это провокация. Он хочет выманить тебя. Скала уже там, в Пруссии. С Абаддоном. Они справятся.
– Да, Скала справится, – процедил я сквозь зубы. – Вот только этот упырь сначала убьёт канцлера. А потом уже Скала его на фарш пустит. Так что действовать буду я!
Я посмотрел на часы. Восемь часов… Времени в обрез. На дирижабле не успеть.
– Боря! По коням!
Через минуту "Скарабей"уже мчался по дорогам Лихтенштейна в сторону швейцарской границы. Боря, слившись со своим элементалем, творил чудеса на виражах.
Наконец, мы добрались до места. Наша новая база на отжатой у швейцарцев горе встретила нас тишиной.
Я выскочил из машины.
– Где он?! – крикнул я первому попавшемуся бойцу.
– Кто, господин?
– Истребитель, мать его! Тот, что мы у швейцарцев "позаимствовали"! Мне срочно нужно в Пруссию!
Боец ошалело указал рукой в сторону замаскированного ангара.
Через минуту я уже сидел в кабине истребителя – новейшая разработка, напичканная электроникой и оружием по самые помидоры. Честно говоря, летать на таком я ещё не пробовал. Но сегодня у меня был пилот.
Истребитель заревел турбинами и рванул вперёд, оставляя далеко внизу ошарашенного Борю и недоумевающих гвардейцев.
Чёрт, а быстро летит, зараза! Гораздо быстрее всяких дирижаблей. Но всё равно – медленно! Не то! Вот бы мне сейчас портал открыть! Прямо к этому Бобшильду! Раз – и на месте!
Я снова вспомнил Грегори Торговца, этого отмороженного портальщика. Когда‑то давно я построил для него нечто поистине бесценное – карманное измерение‑склад, защищённое так, что туда даже боги не сунулись бы. А у него, зараза, не хватило денег расплатиться! Единственный раз за всю его долгую и бурную карьеру!
Пришлось ему отдавать долг знаниями. Секретами портальной магии. Той самой, что позволяла мгновенно перемещаться между пространствами. И он тогда умолял меня никому об этом не рассказывать про тот случай. Мол, репутация дороже денег.
Эх, Грегори, Грегори… Встретимся ли мы ещё когда‑нибудь? Многомерная Вселенная ведь такая непредсказуемая…
Ладно, мечты‑мечтами, а канцлера спасать надо. Порталы я пока на такие длинные дистанции открывать не умею – тельце слабовато, не выдержит таких нагрузок. Нужно либо его прокачивать, либо…
Либо сделать себе что‑то быстрое! Очень быстрое! Типа личного истребителя, только в тысячу раз круче! Чтобы раз – и в дамках!
Мысль отличная! Как разберусь с этим придурком Бобшильдом, так сразу и займусь!
Пригород Берлина, Пруссия
Загородное поместье канцлера Мисбарка
Скала сплюнул на идеально подстриженный газон канцлерского поместья. Абаддон, стоявший рядом, как двухметровый железный шкаф, даже не шелохнулся. Его рубиновые глаза‑сенсоры методично сканировали усадьбу.
– Ну вот какого хрена?! – прорычал Скала. – Ну вот как мы его упустили?!
Абаддон молча пожал своими массивными металлическими плечами. Мол, бывает.
– Да не "бывает"! – взъелся Скала. – Мы, блин, столицу Пруссии от Теней чистили, пока этот упырь Бобшильд… или кто он там теперь… тихонечко свалил из своей камеры и рванул сюда! И канцлера в заложники взял! Ну не урод ли?!
Скала был зол, что теперь им придётся разгребать это дерьмо. Абаддон же как обычно изображал из себя помесь Терминатора и холодильника, то есть был абсолютно невозмутим.
– А этот канцлер?! – Скала переключил свой гнев на виновника торжества. – Какого хрена он вообще из своего дворца в Берлине вылез?! Ему что, там не сиделось?! Нет, надо было в эту свою халупу загородную переться! "Воздухом подышать"захотелось? Вот и подышал! Сейчас, небось, сидит там на чердаке, обделавшись со страху, и ждёт, пока его спасут!
Он посмотрел на Абаддона.
– А ты чего молчишь, Железяка? Хоть бы слово сказал!
– Приказ был – ждать, – прогудел Абаддон своим низким голосом.
– Ждать! – передразнил Скала. – Мы тут ждём, а этот упырь там канцлера на шашлык пустит! И ведь главное – не подступиться! Снайперы говорят – не вариант. Бобшильд эту тварь теневую в канцлера запихнул, или наоборот, кто их разберёт. Короче, сидят на чердаке, как два голубка. Одно неверное движение – и канцлеру крышка. Да ну нахрен! Теодор сказал ждать, но что‑то он задерживается…
И тут с неба, как метеор, но без огненного хвоста, спикировала фигура. Она летела с такой скоростью, что Скала даже не успел толком среагировать, как фигура уже приземлилась прямо перед ним, подняв облачко пыли.
Это был Теодор.
У Скалы аж челюсть отвисла.
– Тео?! Ты это… как?! Ты про парашют вообще слышал?!
Теодор отряхнул с одежды пыль.
– Парашюты для тех, кто гравитацией управлять не умеет, дядь Кирь.
– Научишь? – с надеждой спросил Скала.
